Hombre preso que mira a su hijo

Cuando era como vos
Me enseñaron los viejos y también las maestras bondadosas y miopes
Que libertad o muerte era una redundancia
A quién se le ocurría en un país, donde los presidentes andaban sin capangas
Que la patria o la tumba era otro pleonasmo
Ya que la patria funcionaba bien
En las canchas y en los pastoreos

Realmente Botija no sabía ni un corno
Pobrecitos creían que libertad era tan solo una palabra aguda
Que muerte era tan solo grave o llana
Que cárcel es por suerte una palabra esdrújula
Olvidaban poner el acento en el hombre
La culpa no era exactamente de ellos
Sino de otros mas duros y siniestros

Y esto si, como nos ensartaron en la limpia república verbal
Y como idealizaron la vidurria de vacas y estansieros
Y como nos vendieron un ejército que domaba su mata en los cuarteles

Uno no siempre hace lo que quiere
Uno no siempre puede
Por eso estoy aqui
Mirándote y echándote de menos
Por eso es que no puedo despeinarte el jopo
Ni ayudarte con la tabla del 9
Ni acribillarte a pelotazos

Vos ya sabes bien que tuve que elegir otro juegos
Y que lo jugué en serio
Y jugué por ejemplo a los ladrones
Y los ladrones eran policías
Y jugué por ejemplo a la escondida
Si te descubrían te mataban
Y jugué a la mancha
Y era de sangre

Botija aunque tengas pocos años
Creo que hay que decirte la verdad
Para que no la olvides
Por eso no te oculto que me dieron picadas que casi me revientan los riñones
Todas estas llagas, hinchazones y heridas
Que tus ojos redondos miran hipnotizados
Son durísimos golpes
Son botas en la cara

Demasiado dolor para que te lo oculte
Demasiado suplicio para que se me borre
Pero también es bueno que conozcas que tu viejo calló
O puteó como un loco
Que es una linda forma de callar
Que tu viejo olvidó todos los números
Por eso no podía ayudarte en las tablas
Y por lo tanto olvide todos los teléfonos
Y las calles
Y el color de los ojos
Y los cabellos y las cicatrices
Y en que esquina, en que bar
Que parada, que casa
Y acordarme de vos, de tu carita me ayudaba a callar

Una cosa es morirse de dolor
Otra cosa morirse de vergüenza
Por eso ahora, me podés preguntar y sobre todo puedo yo responder
Uno no siempre hace lo que quiere
Pero tiene el derecho de no hacer lo que no quiere

Llora nomás Botija
Son macanas que los hombres no lloran
Aquí lloramos todos
Gritamos, berreamos, moqueamos, chillamosos, maldecimos
Porque es mejor llorar que traicionar
Porque es mejor llorar que traicionarse
Llora
Pero no olvides

osemi

osemi

Cifuentes, Villa Clara,1985. Creador y editor de este blog desde 2006 hasta hoy. WhatsApp +53 58298396 Correo: z@halmas.org

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